Kjærlighetshistorier, hvis det er ekte kjærlighet, er ikke så lett å finne. Akkurat som det er vanskelig å finne en person uten svakheter, er det også vanskelig å finne kjærlighet, uten lidenskapens og egoismens laster. Men det er kjærlighet i denne verden! Vi skal prøve å fylle denne delen med kjærlighetshistorier – fra vår tid, og fra fjernere tider.
Alle disse novellene om kjærlighet, bortsett fra historien til Yulia Voznesenskaya, er dokumentariske, sanne bevis på hvor vakker kjærlighet kan være. Kjærlighetshistorier du har lett etter.
.jpg){kind=small}
Kjærlighetshistorie: Kjærlighet er sterkere enn døden
Tsarevich Nicholas og prinsesse Alice av Hessen ble forelsket i hverandre i en veldig ung alder, men følelsene til disse fantastiske mennesker det måtte ikke bare finne sted og vare i mange, mange lykkelige år, men også krones med en slutt, forferdelig og samtidig vakker... Les mer
"Kjærlighetshistorie"
Det ser ut til at det jeg, en hoppende ildflue, kunne ha til felles med denne stille mannen! Likevel sitter vi sammen hele kvelder og snakker. Om hva? Om litteratur, om livet, om fortiden. Hvert andre tema han snakker om Gud... Les mer
Kjærlighet til en russisk soldat
I en dyp skog nær Vyazma ble en tank funnet nedgravd i bakken. Da bilen ble åpnet, ble restene av en juniorløytnant tankmann funnet i stedet for sjåføren. På nettbrettet hans var det et fotografi av hans elskede jente og et usendt brev... Les mer
Kjærlighetshistorie: Mennesket er som en blomstrende hage
Kjærlighet er som et hav glitrende med himmelske farger. Lykkelig er den som kommer til kysten og fortryllet harmoniserer sin sjel med hele havets storhet. Så utvides grensene for den stakkars sjel til det uendelige, og den stakkars mannen forstår da at det ikke er noen død... Les mer
"Jesaja, gled deg!"
Det var så morsomt ved ekteskapsregistreringen, hvoretter vi måtte møte foran alteret: tanten på registerkontoret, etter å ha lest opp en rituell adresse til de nygifte, inviterte oss til å gratulere hverandre. Det var en vanskelig pause fordi vi bare håndhilste... Les mer
Kjærlighetshistorie: Et kjedelig ekteskap
En gift kone er som et moderland eller en kirke, jeg har henne, hun er langt fra ideell, men hun er min, og det vil ikke være noen annen. Poenget er ikke at jeg selv, en langt fra perfekt person, ikke kan regne med en perfekt kone, og heller ikke at det ikke finnes slike mennesker i verden. Poenget er snarere at kilden i nærheten av huset ditt er vann, ikke champagne, og det kan og skal ikke være champagne. Les mer
Kjærlighetshistorie: Abdullahs elskede kone
Vakker, smart, utdannet, snill og klok. Hun beundret meg alltid med sine handlinger og verdighet. Hun likte aldri når folk sa om henne: «Å, så uheldig!» "Hvorfor er jeg ulykkelig? Jeg har en fantastisk mann, berømt, sterk, jeg har et barnebarn. Hva, vil du at en person skal være helt lykkelig?!" Les mer
Øyeblikk av kjærlighet
Vi kjenner ikke navnene på disse parene eller hele historien deres, men vi kunne ikke motstå å inkludere disse noveller om øyeblikk fra kjærlighetshistorien til disse ekte menneskene.Les mer
Margarita og Alexander Tuchkov: troskap til kjærlighet
Fyodor Glinka minner i sine "Essays om slaget ved Borodino" at to skikkelser vandret over nattfeltet: en mann i klosterdrakt og en kvinne, blant enorme bål der bønder fra de omkringliggende landsbyene med svarte ansikter brente likene til de døde (for å unngå epidemier). Det var Tuchkova og hennes følgesvenn, en gammel eremittmunk fra Luzhetsky-klosteret. Ektemannens kropp ble aldri funnet. Les mer
"Fortellingen om Peter og Fevronia": en kjærlighetsprøve
Mange er kjent med kjærlighetshistorien til Peter og Fevronia fra skolebøkene. Dette er historien om en bondekvinne som giftet seg med en prins. Et enkelt plot, en russisk versjon av "Askepott", som inneholder kolossal indre mening. Les mer
Sammen på et isflak (Little Summer Tale)
Konferanserommet til klinikken ved Institute of Pediatric Oncology lå i første etasje, hvor det ikke var sykehusrom, bare et venterom og kontorer, det lå langt fra lobbyen, og var derfor aldri låst... Les mer
Kjærlighetshistorie- dette er en begivenhet eller historie om en kjærlighetshendelse fra elskernes liv, som introduserer oss til de åndelige lidenskapene som blusset opp i hjertene kjærlig venn folks venn.
Lykke, som er et sted veldig nært
Jeg gikk langs fortauet. Hun holdt høyhælte sko i hendene fordi hælene falt ned i fordypningene. For et solskinn det var! Jeg smilte til ham fordi det lyste rett inn i hjertet mitt. Det var en lys forutanelse om noe. Da det begynte å bli verre tok broen slutt. Og her - mystikk! Broen tok slutt og det begynte å regne. Dessuten veldig uventet og skarpt. Tross alt var det ikke engang en sky på himmelen!
Interessant…. Hvor kom regnet fra? Jeg tok ikke en paraply eller en regnfrakk. Jeg ville virkelig ikke bli våt til trådene, siden kjolen jeg hadde på meg var veldig dyr. Og så fort jeg tenkte på det, ble det klart for meg at flaks finnes! En rød bil (veldig fin) stoppet ved siden av meg. Fyren som kjørte åpnet vinduet og inviterte meg til å dykke raskt inn i bilen hans. Hvis været hadde vært bra, ville jeg ha tenkt, vist meg frem og selvfølgelig vært redd... Og siden regnet ble kraftigere, tenkte jeg ikke lenge. Bokstavelig talt fløy inn i setet (nær førerens). Jeg dryppet som om jeg nettopp hadde gått ut av dusjen. Jeg sa hei og skalv av kulde. Gutten kastet en jakke over skuldrene mine. Det ble lettere, men jeg kjente at temperaturen steg. Jeg var stille fordi jeg ikke ville snakke. Det eneste jeg gledet meg til var oppvarming og klesskift. Alexey (frelseren min) så ut til å gjette tankene mine!
Han inviterte meg hjem til ham. Jeg takket ja fordi jeg glemte nøklene mine hjemme og foreldrene mine dro til hytten hele dagen. På en eller annen måte ville jeg ikke gå til venninnene mine: de var som kjærestene deres. Og de begynner å le når de ser hva som skjedde med det dyre antrekket mitt. Jeg var ikke redd for denne ukjente Leshka - jeg likte ham. Jeg ville at vi i det minste skulle være venner. Vi kom til ham. Jeg bodde hos ham - Live! Vi ble forelsket i hverandre som tenåringer! Kan du forestille deg... Så snart vi så hverandre ble vi forelsket. Så snart jeg kom på besøk begynte vi å bo sammen. Det vakreste i hele denne historien var trillingene våre! Ja, vi har så "uvanlige" barn, vår "flaks"! Og alt har bare begynt...
En historie om øyeblikkelig kjærlighet og et raskt frieri
Vi møttes på en vanlig kafé. Trivielt, ikke noe ekstraordinært. Da var alt mer interessant og mye... "Interessen" begynte, ser det ut til..., med små ting. Han begynte å passe vakkert på meg. Han tok meg med til kinoer, restauranter, parker og dyreparker. Jeg antydet en gang at jeg elsker attraksjoner. Han tok meg med til en park hvor det var mange attraksjoner. Han ba meg velge hva jeg ville ri. Jeg valgte noe som minner om "Super 8" fordi jeg liker det når det er mye ekstremitet. Jeg overtalte ham til å bli med meg. Hun overtalte meg, men han var ikke enig med det samme. Han innrømmet at han var redd, at han bare red disse som barn, det er alt. Og selv da gråt jeg mye (av frykt). Og som voksen gikk jeg ikke engang på skøyter fordi jeg hadde sett nok av alle slags nyheter som viste hvordan folk ble sittende fast i høyden, hvordan de døde på slike uheldige «svinger». Men for min elskede skyld glemmer han et øyeblikk all frykten sin. Men jeg visste ikke engang at jeg ikke var den eneste grunnen til hans heltemot!
Nå skal jeg fortelle deg hva kulminasjonen faktisk var. Da vi befant oss helt på toppen av attraksjonen... Han satte en ring på fingeren min, smilte, ropte raskt at jeg skulle gifte meg med ham, og vi skyndte oss ned. Jeg vet ikke hvordan han klarte å gjøre alt dette på et hundredels sekund! Men det var utrolig hyggelig. Hodet mitt snurret. Men det er uklart hvorfor. Enten på grunn av en fantastisk tid, eller på grunn av et godt tilbud. Det var begge veldig hyggelig. Jeg mottok all denne gleden på en dag, i ett øyeblikk! Jeg kan ikke engang tro dette, for å være helt ærlig. Dagen etter gikk vi for å sende inn en søknad til registret. Bryllupsdagen var satt. Og jeg begynte å venne meg til den planlagte fremtiden, som ville gjøre meg mest lykkelig. Bryllupet vårt er forresten på slutten av året, om vinteren. Jeg ville ha det om vinteren, ikke om sommeren, for å unngå banalitet. Tross alt skynder alle seg til registerkontoret om sommeren! Om våren, som en siste utvei...
En vakker historie om kjærlighet fra elskernes liv
Jeg dro for å besøke slektningene mine med tog. Jeg bestemte meg for å ta en billett til et reservert sete slik at reisen ikke skulle bli så skummel. Og så vet man aldri... Det er mange dårlige mennesker. Jeg nådde grensen med hell. De slapp meg av ved grensen fordi noe var galt med passet mitt. Jeg helte vann på den og fonten smurte på navnet. De bestemte at dokumentet var forfalsket. Det nytter selvsagt ikke å krangle. Det er derfor jeg ikke kastet bort tid på å krangle. Jeg hadde ingen steder å gå, men det var synd. Fordi jeg begynte å virkelig hate meg selv. Ja... Med min uaktsomhet... Alt er hennes egen feil! Så jeg gikk en lang, lang stund langs jernbanen. Hun gikk, men visste ikke hvor. Hovedsaken var at jeg gikk, trettheten slo meg ned. Og jeg trodde det ville treffe meg... Men jeg gikk ytterligere femti skritt og hørte en gitar. Nå svarte jeg allerede på gitaranropet. Det er bra at hørselen min er god. Den har kommet! Gitaristen var ikke så langt unna. Jeg måtte fortsatt gjennom like lang tid. Jeg elsker gitaren, så jeg følte meg ikke lenger sliten. Gutten (med gitar) satt på en stor stein, ikke langt unna jernbane. Jeg satte meg ved siden av ham. Han lot som han ikke la merke til meg i det hele tatt. Jeg spilte sammen med ham og bare nøt musikken som fløy fra gitarstrengene. Han spilte utmerket, men jeg ble veldig overrasket over at han ikke sang noe. Jeg er vant til at hvis de spiller et slikt musikkinstrument, synger de også noe romantisk.
Da den fremmede sluttet å spille utrolig, så han på meg, smilte og spurte hvor jeg kom fra her. Jeg la merke til de tunge posene som jeg knapt kunne dra til den "tilfeldige" steinen.
Da sa han at han lekte for at jeg skulle komme. Han vinket til meg med gitaren sin, som om han visste at det var jeg som skulle komme. I alle fall lekte han og tenkte på sin elskede. Så la han gitaren til side, la sekkene mine på ryggen min, tok meg opp i armene og bar meg. Jeg fant først ut hvor senere. Han tok meg med til landstedet sitt, som var i nærheten. Og han lot gitaren stå på steinen. Han sa at han ikke trenger henne lenger..... Jeg har vært sammen med denne fantastiske mannen i nesten åtte år. Vi husker fortsatt vår uvanlig bekjentskap. Jeg husker enda mer den gitaren, igjen på steinen, som gjorde kjærlighetshistorien vår til en magisk en, som et eventyr...
Fortsettelse. . .
Kjære venn! På denne siden finner du et utvalg små, eller rettere sagt veldig små, historier med dyp åndelig betydning. Noen historier er bare 4-5 linjer, noen litt mer. Hver historie, uansett hvor kort den er, avslører en større historie. Noen historier er lette og humoristiske, andre er lærerike og antyder dype filosofiske tanker, men alle er veldig, veldig oppriktige.
Novellesjangeren er bemerkelsesverdig for det faktum at med noen få ord skapes en stor historie, som inviterer deg til å strekke hjernen og smile, eller dytter fantasien inn i en flukt av tanker og forståelser. Etter å ha lest bare denne ene siden, kan du få inntrykk av at du har mestret flere bøker.
Denne samlingen inneholder mange historier om kjærlighet og dødstemaet, så nær den, meningen med livet og den åndelige opplevelsen i hvert øyeblikk. Folk prøver ofte å unngå temaet død, men i flere noveller på denne siden vises det fra en så original side at det gjør det mulig å forstå det på en helt ny måte, og derfor begynner å leve annerledes.
God lesing og interessante følelsesmessige opplevelser!
"Oppskrift kvinnelig lykke» – Stanislav Sevastyanov
Masha Skvortsova kledde seg ut, sminket seg, sukket, bestemte seg – og kom på besøk til Petya Siluyanov. Og han spanderte te og fantastiske kaker. Men Vika Telepenina kledde seg ikke ut, sminket seg ikke, sukket ikke - og kom ganske enkelt til Dima Seleznev. Og han spanderte vodka på henne med en fantastisk pølse. Så det er utallige oppskrifter for kvinners lykke.
"In Search of Truth" - Robert Tompkins
Til slutt, i denne avsidesliggende, bortgjemte landsbyen, ble søket hans slutt. Truth satt i en falleferdig hytte ved bålet.
Han hadde aldri sett en eldre, styggere kvinne.
- Er du - Virkelig?
Den gamle, visne kjerringa nikket høytidelig.
– Fortell meg, hva skal jeg fortelle verden? Hvilket budskap skal formidles?
Den gamle kvinnen spyttet i ilden og svarte:
– Fortell dem at jeg er ung og vakker!
"Silver Bullet" - Brad D. Hopkins
Salget har falt i seks kvartaler på rad. Ammunisjonsfabrikken led katastrofale tap og var på randen av konkurs.
Administrerende direktør Scott Phillips hadde ingen anelse om hva som foregikk, men aksjonærene var sikker på å klandre ham.
Han åpnet skrivebordsskuffen, tok ut en revolver, satte snuten mot tinningen og trakk avtrekkeren.
Feiltenning.
"Ok, la oss ta vare påen."
"Det var en gang kjærlighet"
Og en dag kom den store flommen. Og Noah sa:
"Bare hver skapning - i par! Og for single - ficus!!!"
Kjærlighet begynte å lete etter en kompis - Stolthet, rikdom,
Herlighet, Joy, men de hadde allerede ledsagere.
Og så kom Separasjon til henne og sa:
"Jeg elsker deg".
Kjærligheten hoppet raskt inn i arken med henne.
Men Separation ble faktisk forelsket i Love og gjorde det ikke
Jeg ønsket å skille meg med henne selv på jorden.
Og nå følger separasjon alltid kjærlighet...
"Sublim tristhet" - Stanislav Sevastyanov
Kjærlighet gir noen ganger sublim tristhet. I skumringen, da tørsten etter kjærlighet var helt uutholdelig, kom studenten Krylov til huset til sin elskede, studenten Katya Moshkina fra en parallell gruppe, og klatret opp i avløpsrøret til balkongen hennes for å avgi en tilståelse. På veien gjentok han flittig ordene han ville si til henne, og ble så revet med at han glemte å stoppe i tide. Så jeg sto trist hele natten på taket av den ni etasjer høye bygningen til brannmennene fjernet den.
"Mor" - Vladislav Panfilov
Moren var ulykkelig. Hun begravde sin mann og sønn, og barnebarn og oldebarn. Hun husket dem små og tykke kinn, og gråhårede, og krumbøyd. Moren følte seg som et ensomt bjørketre blant en skog som var svidd av tiden. Moren tryglet om å gi henne døden: hvilken som helst, den mest smertefulle. For hun er lei av å leve! Men jeg måtte leve videre... Og den eneste gleden for moren var barnebarna til barnebarna, like storøyde og lubne kinn. Og hun ammet dem og fortalte dem hele livet, og livet til barna og barnebarna hennes... Men en dag vokste det gigantiske blendende søyler rundt moren hennes, og hun så hvordan oldebarna hennes ble brent levende, og hun hun selv skrek av smerten av smeltende hud og dro til himmelen visne gule hender og forbannet ham for hennes skjebne. Men himmelen svarte med en ny fløyte av skjærende luft og nye glimt av brennende død. Og i krampetrekninger begynte jorden å røre på seg, og millioner av sjeler flagret ut i verdensrommet. Og planeten spente seg opp i kjernefysisk apopleksi og eksploderte i stykker...
Den lille rosa feen, som svingte seg på en ravgren, kvitret for femtende gang til vennene sine om hvor mange år siden hun fløy til den andre enden av universet la merke til en blågrønn liten planet som glitret i verdensrommets stråler. "Å, hun er så fantastisk! Åh! Hun er så vakker! - feen kurret. «Jeg har flydd over smaragdmarkene hele dagen! Azurblå innsjøer! Sølvblanke elver! Jeg følte meg så bra at jeg bestemte meg for å gjøre en god gjerning!» Og jeg så en gutt sitte alene ved bredden av en sliten dam, og jeg fløy opp til ham og hvisket: «Jeg vil oppfylle ditt dypeste ønske! Fortell meg det!" Og gutten reiste vakre mot meg mørke øyne: «Det er min mors bursdag i dag. Jeg vil at hun, uansett hva, skal leve for alltid!» «Å, for et edelt ønske! Å, så oppriktig det er! Å, så sublimt det er!" - sang de små feene. "Å, hvor glad er denne kvinnen som har en så edel sønn!"
"Heldig" - Stanislav Sevastyanov
Han så på henne, beundret henne, skalv da han møttes: hun glitret mot bakgrunnen av hans hverdagslige hverdag, var sublimt vakker, kald og utilgjengelig. Plutselig, etter å ha gitt henne rikelig med oppmerksomhet, kjente han at hun, som om hun smeltet under hans glohete blikk, begynte å strekke seg ut til ham. Og så, uten å forvente det, kom han i kontakt med henne... Han kom til fornuft da sykepleieren skulle bytte bind på hodet hans.
"Du er heldig," sa hun kjærlig, "sjelden noen overlever fra slike istapper."
"vinger"
"Jeg elsker deg ikke," disse ordene gjennomboret hjertet, vendte ut innsiden med skarpe kanter, og gjorde dem til kjøttdeig.
"Jeg elsker deg ikke," enkle seks stavelser, bare tolv bokstaver som dreper oss, og skyter nådeløse lyder fra leppene våre.
"Jeg elsker deg ikke," det er ikke noe verre når en kjær sier dem. Den du lever for, som du gjør alt for, som du til og med kan dø for.
"Jeg elsker deg ikke," øynene mine blir mørkere. For det første slås perifert syn av: et mørkt slør omslutter alt rundt, og etterlater et lite rom. Deretter dekker flimrende, iriserende grå prikker det gjenværende området. Det er helt mørkt. Du kjenner bare tårene dine, en forferdelig smerte i brystet, klemmer lungene dine som en presse. Du blir klemt og prøver å okkupere så mye som mulig mindre plass i denne verden, ta tilflukt fra disse sårende ordene.
"Jeg elsker deg ikke," vingene dine, som dekket deg og din kjære i vanskelige tider, begynner å smuldre sammen med allerede gulnede fjær, som novembertrær under et vindkast av høstvind. En gjennomtrengende forkjølelse passerer gjennom kroppen og fryser sjelen. Bare to prosesser, dekket med lett fluff, stikker allerede ut fra baksiden, men selv dette visner ved ordene, smuldrer til sølvstøv.
"Jeg elsker deg ikke," bokstavene graver seg inn i restene av vingene som en skrikende sag, river dem ut av ryggen, river kjøttet til skulderbladene. Blod renner nedover ryggen og vasker bort fjærene. Små fontener fosser ut fra arteriene og det ser ut til at nye vinger har vokst frem - blodige vinger, lette, luftige og sprutende.
"Jeg elsker deg ikke," det er ikke flere vinger. Blodet sluttet å renne og tørket inn i en svart skorpe på baksiden. Det som før ble kalt vinger er nå bare knapt merkbare tuberkler, et sted i nivå med skulderbladene. Det er ikke lenger smerte og ordene forblir bare ord. Et sett med lyder som ikke lenger forårsaker lidelse, som ikke engang setter spor.
Sårene har grodd. Tiden leger...
Tiden leger selv de verste sårene. Alt går over, til og med lang vinter. Våren kommer uansett, og smelter isen i sjelen. Du klemmer din kjære, deg selv kjære person, og du omfavner ham med snøhvite vinger. Vinger vokser alltid ut igjen.
- Jeg elsker deg...
"Vanlige eggerøre" - Stanislav Sevastyanov
«Gå, forlat alle. Det er bedre å være alene på en eller annen måte: Jeg vil fryse, jeg vil være usosial, som en støt i en myr, som en snøfonn. Og når jeg legger meg i kisten, tør du ikke komme til meg for å hulke av hjertens lyst til ditt eget beste, bøyd over den falne kroppen etterlatt av musen, og pennen, og det lurvede, oljefargede papiret ...” Etter å ha skrevet dette, leste den sentimentalistiske forfatteren Sherstobitov på nytt det han hadde skrevet tretti ganger, la han til «trangt» foran kisten og var så gjennomsyret av tragedien som ble resultatet at han ikke tålte det og felte en tåre for seg selv. Og så kalte kona hans Varenka ham til middag, og han var hyggelig fornøyd med vinaigrette og eggerøre med pølse. I mellomtiden hadde tårene hans tørket opp, og han, som kom tilbake til teksten, strøk først over «trangt», og så i stedet for å «legge seg i en kiste» skrev han «å legge seg på Parnassus», på grunn av dette gikk all påfølgende harmoni. til støv. "Vel, til helvete med harmoni, jeg må heller gå og stryke Varenkas kne..." Dermed ble et vanlig eggerøre bevart for de takknemlige etterkommerne til den sentimentalistiske forfatteren Sherstobitov.
"Destiny" - Jay Rip
Det var bare én vei ut, for livene våre var flettet sammen i en for sammenfiltret knute av sinne og lykke til å løse alt på en annen måte. La oss stole på mye: hoder - og vi skal gifte oss, haler - og vi vil skilles for alltid.
Mynten ble kastet. Hun klirret, snurret og stoppet. Ørn.
Vi stirret forvirret på henne.
Så, med én stemme, sa vi: «Kanskje en gang til?»
"Bryst" - Daniil Kharms
En mann med tynn hals klatret inn i brystet, lukket lokket bak seg og begynte å kveles.
«Her», sa mannen med tynn hals og gisper etter pusten, «jeg blir kvalt i brystet, fordi jeg har en tynn hals.» Lokket på brystet er lukket og lar ikke luft nå meg. Jeg kommer til å kveles, men jeg vil fortsatt ikke åpne lokket på brystet. Litt etter litt vil jeg dø. Jeg vil se kampen på liv og død. Kampen vil foregå unaturlig, med like sjanser, fordi døden naturlig vinner, og livet, dømt til døden, kjemper bare forgjeves med fienden, helt til siste minutt, uten å miste forgjeves håp. I denne samme kampen som vil skje nå, vil livet kjenne veien å vinne: for dette må livet tvinge hendene mine til å åpne lokket på brystet. La oss se: hvem vinner? Bare det lukter forferdelig møllkuler. Hvis livet vinner, vil jeg dekke tingene i brystet med shag... Så det begynner: Jeg kan ikke puste lenger. Jeg er død, det er klart! Det er ingen frelse for meg lenger! Og det er ikke noe sublimt i hodet mitt. Jeg blir kvalt!...
Åh! Hva er dette? Nå har det skjedd noe, men jeg kan ikke finne ut hva det er. Jeg så noe eller hørte noe...
Åh! Skjedde noe igjen? Herregud! Jeg kan ikke puste. Jeg tror jeg dør...
Hva annet er dette? Hvorfor synger jeg? Jeg tror det gjør vondt i nakken... Men hvor er brystet? Hvorfor ser jeg alt som er på rommet mitt? Det er ingen måte jeg ligger på gulvet! Hvor er brystet?
Den tynnhalsede mannen reiste seg fra gulvet og så seg rundt. Brystet var ingen steder å finne. På stolene og sengen var ting tatt fra brystet, men brystet var ingen steder å finne.
Mannen med den tynne halsen sa:
"Dette betyr at livet har beseiret døden på en måte som er ukjent for meg."
"Wretched" - Dan Andrews
De sier at ondskapen ikke har noe ansikt. Faktisk ble ingen følelser reflektert i ansiktet hans. Det var ikke et glimt av sympati på ham, men smerten var rett og slett uutholdelig. Kan han ikke se gruen i øynene mine og panikken i ansiktet mitt? Han utførte rolig, kan man si, sitt skitne arbeid profesjonelt, og til slutt sa han høflig: «Skyll munnen, vær så snill.»
"Skittentøy"
Ett ektepar flyttet for å bo i en ny leilighet. Om morgenen, så snart hun våknet, så kona ut av vinduet og så en nabo som hang ut vasket tøy til tørk.
"Se på skittentøyet hennes," sa hun til mannen sin. Men han leste avisen og la ikke merke til den.
"Hun har sannsynligvis dårlig såpe, eller hun vet ikke hvordan hun skal vaske i det hele tatt. Vi burde lære henne.»
Og så, hver gang naboen hang ut klesvasken, ble kona overrasket over hvor skittent det var.
En vakker morgen, hun så ut av vinduet, ropte hun: «Å! I dag er vaskeriet rent! Hun må ha lært seg å vaske!»
«Nei,» sa mannen, «jeg har nettopp stått opp tidlig i dag og vasket vinduet.»
"Jeg kunne ikke vente" - Stanislav Sevastyanov
Det var et fantastisk øyeblikk uten sidestykke. Han foraktet overjordiske krefter og sin egen vei, og frøs til å se på henne for fremtiden. Først brukte hun veldig lang tid på å ta av seg kjolen og fikle med glidelåsen; så slapp hun håret og gred det, fylte det med luft og silkeaktig farge; så trakk hun i strømpene og prøvde å ikke få dem fanget med neglene; så nølte hun med det rosa undertøyet, så eterisk at selv de sarte fingrene hennes virket grove. Til slutt kledde hun av seg alt - men måneden så allerede ut av det andre vinduet.
"Rikdom"
En dag ga en rik mann en fattig mann en kurv full av søppel. Den stakkars mannen smilte til ham og dro med kurven. Jeg ristet søppelet ut av det, renset det og fylte det så. vakre blomster. Han vendte tilbake til den rike mannen og returnerte kurven til ham.
Den rike mannen ble overrasket og spurte: "Hvorfor gir du meg denne kurven fylt med vakre blomster hvis jeg ga deg søppel?"
Og den stakkars mannen svarte: «Enhver gir den andre det han har på hjertet.»
"Ikke la gode ting gå til spille" - Stanislav Sevastyanov
"Hvor mye tar du?" - "Seks hundre rubler i timen." - "Og om to timer?" - "Tusen." Han kom til henne, hun luktet søtt av parfyme og dyktighet, han var bekymret, hun rørte ved fingrene hans, fingrene hans var ulydige, skjeve og absurde, men han knyttet viljen til en knyttneve. Da han kom hjem, satte han seg umiddelbart ved pianoet og begynte å konsolidere skalaen han nettopp hadde lært. Instrumentet, en gammel Becker, ble gitt til ham av hans tidligere leietakere. Fingrene mine verket, ørene føltes tette, viljestyrken ble sterkere. Naboene slo i veggen.
"Postkort fra den andre verden" - Franco Arminio
Her er slutten av vinteren og slutten av våren omtrent like. De første rosene fungerer som et signal. Jeg så en rose da de tok meg i ambulanse. Jeg lukket øynene og tenkte på denne rosen. Foran snakket sjåføren og sykepleieren om en ny restaurant. Der kan du spise deg mett, og prisene er magre.
På et tidspunkt bestemte jeg meg for at jeg kunne bli en viktig person. Jeg følte at døden ga meg en utsettelse. Så stupte jeg hodestups ut i livet, som et barn med hånden i en strømpe med dåpsgaver. Så kom dagen min. Våkn opp, fortalte min kone. Våkn opp, fortsatte hun å gjenta.
Det var en fin solskinnsdag. Jeg ville ikke dø på en dag som denne. Jeg har alltid trodd at jeg skulle dø om natten, med hunder som bjeffet. Men jeg døde ved middagstid da et kokkeprogram startet på TV.
De sier at folk oftest dør ved daggry. I årevis våknet jeg klokken fire om morgenen, sto opp og ventet på at den skjebnesvangre timen skulle gå. Jeg åpnet en bok eller skrudde på TV-en. Noen ganger gikk han utenfor. Jeg døde klokken syv om kvelden. Det skjedde ikke noe spesielt. Verden har alltid forårsaket meg vag angst. Og så gikk denne angsten plutselig over.
Jeg var nittini. Barna mine kom til sykehjemmet bare for å snakke med meg om hundreårsfeiringen min. Ingenting av dette plaget meg i det hele tatt. Jeg hørte dem ikke, jeg kjente bare trettheten min. Og han ville dø for ikke å føle henne heller. Det skjedde foran øynene mine eldste datter. Hun ga meg en bit eple og snakket om en kake med tallet hundre på. Den ene skal være lang som en pinne, og nullene skal være som sykkelhjul, sa hun.
Min kone klager fortsatt på legene som ikke behandlet meg. Selv om jeg alltid anså meg selv som uhelbredelig. Selv da Italia vant VM, selv da jeg giftet meg.
I en alder av femti hadde jeg ansiktet til en mann som kunne dø når som helst. Jeg døde på nittiseks år, etter en lang smerte.
Det jeg alltid likte var julekrybben. Hvert år viste han seg mer og mer elegant. Jeg stilte den frem foran døren til huset vårt. Døren var konstant åpen. Jeg delte det eneste rommet med rød og hvit tape, som ved reparasjon av veier. Jeg behandlet de som stoppet for å beundre julekrybben med øl. Jeg snakket i detalj om pappmaché, musk, sauer, vise menn, elver, slott, gjetere og gjeterinner, huler, babyen, ledestjernen, elektriske ledninger. Elektriske ledninger var min stolthet. Jeg døde alene på julenatten, og så på julekrybben glitrende med alle lysene.
Uansett hva hun gjorde, var det fristende. Erotikken manifesterte seg i alle bevegelser. Hun var spesielt uforlignelig på kjøkkenet. I en lett kappe som passer til kurvene hennes, sprekker utover. En mann som ser henne spise en agurk, en banan eller slikke is kan bli gal hvis han ikke kom. John kjente denne egenskapen til sin kone og skapte derfor for henne spesiell diett, bestående av sfæriske og kubeformede produkter. Med denne tilnærmingen hadde han en sjanse til ikke å bli gal av begjær. Ingen agurker, bananer eller is. Bare penis er lang og kjegleformet. Og nå, på kne, slikket Inga hodet på penisen hans, og presset det øvre kjøttet tilbake. John prøvde å ikke se for å utsette gleden...
Dette er hva den unge forfatteren Perversev skrev. Erotiske scener var hans sterke side. Han betraktet seg selv som en mest briljant forfatter, og mye av hans geni lå i hans ærlighet.
– Hva skriver du, kjære?
Trofim så på kona. Kjolen hennes var ikke stram. Det er vanskelig å finne klær som kan vikles rundt denne strikkepinnen - alle ting ser ut som om de er på en kleshenger.
«En historie, kjære,» mumlet Trofim.
- Hva med? – spurte kona.
– Om kjærlighet.
Sonya frøs av glede og så drømmende opp i taket.
"Om kjærlighet..." hvisket hun.
Det er en kniv i den ene hånden og en hodeløs fisk i den andre.
- Jeg ba deg om å ikke distrahere meg! – Trofim svevde.
"Ok, ok," og Sonya gikk tilbake til virksomheten.
Trofim elsket å lage sine kreasjoner på kjøkkenet. Her kan du, uten å bli distrahert fra å skrive, drikke kaffe, røyke en sigarett og fylle på energireservene ved å spise noe kaloririkt. Det pleide å være at en forfatter skulle være sulten. Perversev tenkte annerledes. Forfatteren må være velnært. Dette gjør skaperen og hans verk snillere. Tidligere skrev de på tom mage og hvilket rot det ble.
– Er det middag snart? – spurte Trofim uten å heve hodet fra genialiteten.
- Snart, kjære, snart.
Det er enkelt og behagelig å løsne den fyldige kroppen din fra den lille kappen, den sprekker bare ut.
John elsket å frigjøre Inga fra unødvendige klær. Han begynte å kysse henne, og kombinerer ofte forretninger med glede, for når man elsker, er det så hyggelig å ha en lett matbit. Først brukte elskerne frukt: kiwi og jordbær, bananer og vannmeloner, så prøvde de kjøtt og til slutt fisk. Sild er en uerstattelig ting i erotikken...
– Så når er middag?! Trofim eksploderte.
"Vær så snill, min kjære," Sonya satte en tallerken foran mannen sin. Kokte poteter, et par stykker stekt sei og agurk. Sonya satte seg overfor og tok en bit av agurken. Perversev rystet av den høye lyden. Gåsehuden rant langs ryggraden min. Han sukket tungt, begravde ansiktet i tallerkenen og knuste en potet med en gaffel.
Etter middag fortsatte han sin livshistorie om John.
Men den deiligste frukten var mellom bena hennes...
Han skrev ferdig om natten. Om morgenen måtte jeg stå opp og utarbeide en økonomisk rapport til sjefen. Han nølte et minutt til, fantaserte om at han i stedet for en rapport ga henne historien sin, og at hun, lamslått av spenning, ville knulle ham, og gikk til sengs.
Han krøp under teppet. Sonya snorket, hun lå på siden, krøllet seg sammen, han løftet nattkjolen hennes, og han reiste seg. Alt stresset til John ble overført til ham. Han senket Sonyas truser, smurte hodet på penis med spytt og satte den inn. Flere friksjoner var ikke lette – litt tørt. Han famlet etter den magre bunnen hennes (det er nytteløst å ta på brystene hennes - det er som å ta på kviser) og beveget seg dynamisk.
"Ååå," sukket han og kom.
– Ja, kjære, ville du ha noe? – Sonya våknet.
«Nei, kjære, ingenting,» svarte Trofim. - God natt.
Han snudde ryggen til henne og sovnet raskt.
"1. april - jeg stoler ikke på noen!" - hvem kjenner ikke dette ordtaket?! Men for meg betydde denne beryktede datoen, som falt sammen med dagen jeg dukket opp på advokatkontoret, ingenting; du kunne ikke lure meg uansett! Selv på andre dager tar jeg ingens ord for det! Og ikke i det hele tatt fordi jeg en gang ble "brent av melk", jeg har bare vært slik siden barndommen.
Selv på skolen satt kallenavnet Thomas den vantro fast i meg, ikke bare på grunn av etternavnet Fomin, men også fordi jeg alltid tvilte på alt. «Du vil få det veldig vanskelig i livet! - Mamma fortalte meg. - Stol på personen som fødte deg og ønsker bare lykke! Du risikerer å bli stående ikke bare uten venner, men også uten beskyttelse fra familien din!»
Jeg og mamma var alltid veldig nære, vi snakket mye om livet, om forhold mellom mennesker. Og etter hvert som jeg ble eldre, begynte jeg å stille henne mer alvorlige spørsmål, spesielt angående faren min. Og som et resultat kom jeg til den konklusjon at denne holdningen til livet ikke er tilfeldig! Saken er at jeg vokste opp i enslig forsørger familie. Pappa forlot oss da jeg var to år gammel, og jeg husker ham ikke i det hele tatt. Han har lenge hatt en annen familie og et fullt voksent barn. Og alt som min mor og jeg har igjen av ham er bare etternavnet hans, som jeg noen ganger angrer dypt på...
De sier at du ikke kan unnslippe skjebnen. Men hvordan forstår du hvem som er din skjebne? Den du har kjent hele livet, eller den du er klar til å bli kjent med hver dag?
Yura og jeg var "gift" i barnehagen. Bryllupet ble høytidelig feiret - hele gjengen og læreren og barnepiken var invitert. Og for de rundt oss ble vi et uatskillelig par: sammen kom vi på skøyerstreker, sammen mottok vi "det vi fortjente" fra voksne. Når bestemoren min noen ganger hentet meg fra barnehagen i «stille time», gikk jeg, da jeg forlot soverommet, alltid opp til min «forlovede»s krybbe for et avskjedskyss på kinnet. Lærerne lo av slikt åpen manifestasjon barndomskjærlighet, men var i hemmelighet redde - hva skulle alt dette føre til?
Og dette førte til at Yurka og jeg gikk på samme skole, i samme klasse og satt, selvfølgelig, ved samme skrivebord. Alle ti studieår kopierte jeg regelmessig matematikk fra «mannen» min, og han kopierte engelsk og russisk. Først ertet de oss med "bruden og brudgommen", men så stoppet de - vi tok ikke hensyn til det, rett og slett fordi vi lenge hadde vært vant til latterliggjøring av andre. Hvorfor bekymre deg? Tross alt var de rett og slett misunnelige på oss! Foreldrene våre var venner, vi besøkte hverandre jevnlig og tilbrakte til og med ferier sammen av og til. Så setningene til våre slektninger om vår lykkelige familiefremtid plaget ikke Yura og meg i det hele tatt. Vant med barnehage til kallenavnet "nygifte", følte vi oss ganske komfortable i denne rollen.
Jeg var sytten, og denne kjekke voksne mannen med utsøkt grått hår var over førti. Og likevel, for meg var det ingen mann mer ettertraktet enn ham.
Jeg ble forelsket i min fars venn, sjefen for et stort selskap. Etter skolen prøvde jeg å melde meg inn på flere institutter samtidig, men fikk ikke nok poeng. Jeg ville ikke gå for å studere "hvor som helst" bare for å få et vitnemål. Mamma gråt, bestemor ringte venner og bekjente på jakt etter forbindelser, og pappa... Min "kommende" pappa, "søndags"-pappa, som forlot familien for ti år siden, fant, som det så ut for alle da, den beste vei ut av situasjonen.
Han dukket som vanlig opp hjemme hos oss søndag morgen, og beordret muntert fra terskelen:
– Lyalka, slutt å gråt! - dette er til mamma. - Natasha, gjør deg klar raskt! - dette er for meg.
– Til isbaren igjen? – Mor hulket. "Du tror fortsatt hun er en liten jente, og vi har problemer!"
- Jeg vet. Det er derfor jeg sier: la ham samles raskt, de venter på oss.
Natasha, du vil jobbe! Det var stillhet: tre kvinner, med åpen munn, så på faren min i sjokk. Fornøyd med effekten som ble produsert, lo han muntert.
– Ikke vær så redde, damer! Det er ikke noe galt med det. Jobb i ett år, få litt erfaring, så med erfaring blir det lettere å gjøre. Vennen min trenger akkurat nå en smart sekretær, og du, Natasha, er så smart! – Pappa blunket rampete, og jeg følte meg umiddelbart lett og glad.
Når de nevner en date, ruller jenter vanligvis med øynene drømmende, i påvente av romantikk. Jeg grøsser av avsky – en konsekvens av trist personlig erfaring.
Den første gutten som ba meg ut på date var Maxim Erokhin. Vi studerte sammen fra første klasse, men først i sjuende klasse tok han hensyn til meg. Jeg var ikke meg selv fra den uventede lykken som falt over meg. Den som alle jentene lengtet etter, trakk seg plutselig fra sin neste lidenskap, den vakre og smarte Carolina, og inviterte meg til å henge på kvelden nær skolen. Jeg satte tankene mine på vann. Hun var selv så ekkel at hun hinket til skoleverandaen for å beseire ham på stedet. Jeg tok på meg mammas høyhælte støvler og tok på toalettparfymen hennes femten minutter for sent, som forventet. Max sparket en ball bekymringsløst med guttene.
«Bli med oss,» foreslo han meg. Jeg viste lunefullt fram stiletthælene mine.
"Så hold deg et sted," kommanderte han.
Jeg satte meg på en benk i nærheten av idrettsplassen. Jeg satt sånn i to timer. Max løp opp av og til: enten overrakte han hansker for oppbevaring, eller så stolte han på at jeg holdt mobiltelefonen. Da han klarte å score et mål, ropte han seirende til meg langveisfra:- Så du dette?! Jeg viste beundring.
- Hva med i morgen? – spurte han når det var på tide for meg å reise hjem.
Den fremmede fra minibussen virket først for meg som en vanlig frekk person som ville oppnå min gunst for enhver pris. Men veldig snart skjønte jeg at jeg selv trengte oppmerksomheten hans.
Den kvelden kunne ikke alt blitt verre. Rett før slutten av arbeidsdagen ropte sjefen på meg uten grunn, selv om han senere ba om unnskyldning, men det fikk meg ikke til å føle meg bedre – stemningen ble ødelagt. Den nødvendige minibussen har gått rett under nesa på meg, noe som gjør at jeg igjen må hente Mishka i barnehagen senere enn alle andre - læreren ser allerede skjevt på meg, misfornøyd med at hun må se på femåringen min. -gammel sønn til sent. Og for å toppe alle ulykkene, revet sminkevesken min da jeg tok den ut av vesken for å pusse opp leppene mine, og nesten all sminken rant ut i skitten.
Nesten gråtende vandret jeg til et lite marked ved siden av bussholdeplassen. Mens neste minibuss fortsatt kommer... I løpet av denne tiden vil jeg ha nok tid til å kjøpe Mishka en Kinder Surprise, han elsker dem veldig høyt.
***
- Jente, vær forsiktig! - en fyr bokstavelig talt trakk meg ut av veibanen i siste øyeblikk - i mine opprørte følelser la jeg ikke merke til hvordan det røde lyset slo seg på, og gikk nesten under hjulene til en gaselle.
